一千一百多年前，白居易左遷九江郡司馬，在鄱陽湖邊住了下來。一個秋天的夜晚，詩人被一支琵琶驚醒了，循着琵琶聲，詩人發現了自己，鄱陽湖流下了兩行清淚。琴聲和着淚水沉到湖底，千年之後這裡仍然能夠聽到嘈嘈切切的琴弦。
我也是被琵琶聲驚醒的，走在湖畔，千年之前的那聲裂帛，仿佛就在耳邊，仿佛就在昨天。
那一個瞬間，白居易走在歌女的弦上，琵琶聲響在詩人的詩裡，撥弦的人輕攏慢撚，弦上的人醉不成歡，琵琶聲漸行漸遠，在心頭響起，在詩裡隐沒，書案前，隻留下江州司馬，淚濕青衫。
琵琶聲并未遠去，但春天還是來了。
詩，是有氣味的，這會兒的詩，有一種濕渌渌的青草的芳香。詩人一來，滿山的清流鳴泉便開始吟詠唱和，天罡浩蕩，那是風在尋章摘句。詩人一伸手，便拽了滿把的新詩，詩太多了，詩人開始随手抛撒，我跟在後面，一俯身，便是千古的經典。
詩實在是太多了，詩人專門為它們建造了家園。
白居易草堂，這是一個詩的樂園。日上三竿，詩人在這裡高卧，伸一個懶腰，竟也是詩意盎然。
我獨坐在草堂前，守候着詩人，守候着白司馬有些遲了的春天。
琵琶還在，我分明聽到了欣喜的彈拔，比詩人的腳步更迫切，比詩人的心情更舒展，比詩人的詩更浪漫。
詩人歸來了，一起歸來的，還有詩，有酒，有花。
一朵花，一杯酒，一首詩，分不清誰更醉人，誰更燦爛。分不清誰會芳華于彈指之間，誰将流傳得更加久遠。有花，有酒，白司馬醉倒在詩的馬前，詩無言，詩是詩人最初和最終的家園，詩是詩人永遠的春天。
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